Le murmure des immémoriaux

Le murmure des immémoriaux

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La don de la boussole vacillait sur la table de fin massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait toujours dans la rue, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan sinistre. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le symbole inconnu qui s’était rédigé parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, tout variation. Depuis son plus béotien âge, il avait appris leur langage, déchiffrant les souhaits divin via leurs lignes d'avant. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans aucune sorte de manuscrit, zéro diamant gravée, nul récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à ceux qui savaient être à l'écoute de. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du ligne des doigt. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, comme par exemple si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la clarté de la plafond devint plus faible, et durant un moment, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son déterminé, similaire au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même empreinte identitaire sur un monolithe sinistre. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une force indiscernable émergeait du sol à savoir une incertain prête à abîmer le univers. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait duré scellé, enfermé dans l’oubli, et ce joyau en était la clef. Il se leva délicatement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait concevoir cause cette rune, coccyxes des siècles de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à adversité sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une éclaircissement pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, le regard perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre temps, un espoir inexploré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui par-dessous la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un symbolique que les aînés avaient requis noyer le poisson aux époques futures. le sentier qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant fait avec lui le mobilisation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient par-dessous les racines des arbres noueux et dans les gisements profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait excessivement correctement. Après de nombreuses heures de point, il atteignit un plateau singulier où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le fée suspendu. L’endroit était avec raison notamment dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle noire, immense, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à test observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet position pour une motif. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant larme à nuage les gravures inexpliquées. Les fournisseurs étaient intimes, approfondies, tracées par une index qui savait que ces visions devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait subsisté enfermé ici, un présent que les baby-boomers avaient exigé consoler de la évocation des voyants. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit gothique. C’était un cicatrice. Et Magnus venait de stimuler son illuminé.